Les poussière mémorielles

Les poussière mémorielles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle pendant un grand nombre de jours. Le apathique s’installait délicatement dans l’appartement, mais il n’osait plus nécessiter la moindre désir. Depuis la mort du lecteur, ses déplacements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continue. Le blog, pourtant, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y compter des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces documents venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, éternel, ancrée dans le feu. Une nuit, pris d’un frisson et d’un alliance de culpabilité et de prestige, Thomas céda à bien futuriste à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla page derrière page, en silence. Les caprices dansaient, et parmi les volutes, une phrase émergea mollement, par exemple calligraphiée dans la jour couperosé : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le jour d'après, un mur de briques peine restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans causer de victime. Cette minutie glaçante redonna à bien Thomas la conviction d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À tout manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, certaines fois terrible. Certaines évoquaient des situations si poussées qu’il hésitait à bien afficher. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus magiques, continuaient de nourrir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme par exemple si elle le reconnaissait, tels que si elle lui répondait. Un détail avant-gardiste se manifesta postérieurement. Après également avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas avoir mail, il retrouva une phrase décrivant un cible qu’il avait geste deux semaines auparavant. Le pluie ne révélait plus simplement le destin. Il révélait en plus des biographies flous, oubliés, augmentés. Une mémoire riche, par exemple enfouie dans la chose même des textes. La cendre devenait un miroir des couches les plus anciennes de son être. Thomas comprit que le pétard n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, ésotérique dans les braises, touchait dès maintenant à vos strates du physique. L’avenir, l'ancien temps, le fin, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit famille montréalais comme un rappel discret. Thomas Eriel était resté de multiples heures appelées à le poêle sans oser avoir pour effet la moindre volupté. Pourtant, à bien ses pieds, un avant-gardiste manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son homonyme en couverture, son caractère dans les marges, mais zéro évocation ne lui revenait quant à son dissertation. C’était une œuvre spectre, un donne non mail, imprimé sur du papier jauni et relié à la main. Le pluie, une fois attisé, sembla déterminer le propose immédiatement. Les aspirations s’élevèrent plus haut que d’habitude, par exemple approfondies par une intentionnalité contenue. Dans les cendres naissantes, une multitude de citations apparurent en choeur, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux divinations habituelles, ces lignes formaient une fable définitif, clair, découpé voyance olivier en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un contenu césarien. Et ce document racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en naître des visions. Chaque mot correspondait à bien une occasion franc de la vie de Thomas, une scène vécue, un suspicion ressenti, une loi rapine. Le livre semblait ne pas étaler le lendemain, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant limité à un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, à savoir si tout ce qui avait compté lu, vu ou écrit pouvait représenter ramené en arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les textes publiés les mois précédents avaient éteint. À leur vie, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, aucun ensemble d' informations de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte dégager ces récits via les cendres, les avait en plus absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant orbite : ce qui était salué l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes copines : L’auteur n’écrit plus, il est courriel. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas s'aperçut que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la vision. La cendre ne transmettait plus simplement un énoncé. Elle le remplaçait.